Amigos

Não gostava de contar pelos dedos de uma mão a quantidade de bons amigos que tenho. Na realidade, os bons mesmo nem uma mão preenchem. Sim, é solitário, principalmente quando queremos partilhar alegrias e olhamos em redor e não vemos ninguém, ou quando queremos tirar duvidas, pedir conselhos e a forma mais fácil de o fazer é sentar na cama, no silêncio e questionarmo-nos a nós mesmos.

Porque estas coisas acontecem? Não sei. Talvez seja mesmo verdade quando dizem que, à medida que a idade passa, o número de amigos diminui por força das circustâncias e só ficam mesmo aqueles mais fortes, os que ainda nos aguentam, nos aturam, que gostam de nós mesmo pelo mau-feitio mas principalmente pela satisfação que dá ter-nos nas suas vidas.

Tem dias que gostava que fosse diferente, tudo mais como eu pensei que fosse, como, ilusão ou não, acreditei que fosse mas confesso que enquanto ouver esta pequena nódoa negra no meu peito, fica difícil acreditar.

Tem dias em que recordo-me com perfeição dos meus tempos de criança, altura em que perto de casa tinha apenas uma amiga. Eramos cola, nunca nos largavamos. Lembro-me como era engraçado quando ela vinha tocar à minha campainha e pedia à minha mãe para eu ir brincar com ela: "a Sílvia pode vir brincar comigo?" - lembro-me como se tivesse sido ontem. Creio que já não deve existir este costume entre os miúdos. Mas era engraçado. Hoje tudo é diferente. Os amigos são amigos por outros motivos, por coisas mais superficiais que se perdem facilmente. Talvez seja este o curso normal de tudo e que, realmente, as pessoas passam na nossa vida e nela permanecem o tempo necessário para o ensinamento, e depois de concluido seguem viagem levando com eles o nosso ensinamento. Talvez seja uma forma romantica de ver o relacionamento humano e tentar transforma-lo em algo mais simbólico, mais apreciável, mais valorizável. Se calhar também é uma forma de diminuir a nódoa negra e aceitar que tem relações cujo objectivo é mesmo falhar.

E por isso, aos que passaram e foram, obrigada pelo contributo na minha vida por menor ou maior que tenha sido, pelas coisas boas e até mesmo pela nódoa negra que está aqui para me lembrar que sou humana.